Los cementerios huelen a caca de gato. A veces me paso por aquí para enterrar mis muertos cotidianos. Entro y las piedras me miran como cuando salía a la pizarra, y me pongo un poco rojo, casi no se nota. A mí morirme no me da miedo, me da rabia, por si me dejo el Excel sin guardar, los besos sin dar.
A veces me río de todos los muertos que viven aquí, de los abuelos de mis abuelos, que inventaron el miedo. Cuando llueve escarbo el suelo con las manos para encontrar el aire de sus preguntas. Cuando hace sol me siento con una piedra de respaldo para que me dé sombra, y pienso qué pasaría si la piedra se cayera, la UNESCO me cortaría los huevos; o si se me cayera encima y me dejara dobladito como una nota de despedida en la que los médicos encontrarían la misma letra asustada que los arqueólogos leen una y otra vez en los huesos de los abuelos de nuestros abuelos.
Lugar: Stonehenge – Reino Unido